Focus Mundi

La virgule

Cette histoire, je ne voulais pas la raconter.
Parce qu’elle est du genre à se passer n’importe où, n’importe quand.
Elle est sans identité, sans visage, sans âge.
C’est une histoire courte, de celle qui ne dure que quelques secondes
mais qui vous colle à la peau toute une vie.
La virgule dans le tome 3 de ma fragile existence.
Une histoire aux couleurs de bris de verre et de bitume glissant.
Il est 7h du mat, samedi, je rentre en taxi d’une nuit à danser.
Sur une voie rapide, le tico suit la courbe de l’artère centrale,
une voiture type 4×4 nous percute à l’arrière et s’enfuit.
Les carrosseries s’entrechoquent, je me cabre au rythme des tours de piste sur nous même,
voyage dans l’habitacle, et me cramponne au siège, tétanisée.
On choque la barrière de sécurité pour s’immobiliser enfin au centre de l’avenue,
la face en contresens.
Plus de pare brise, plus de roues à l’avant,
pétales de verre, éclats de lumière.
Je réussi à sortir par la fenêtre.
Police – ambulance – hôpital,
petite blessure au pied gauche, genou choqué,
rien de grave, rien de rien, à peine un bleu.
Quelques jours plus tard, j’accuse le coup, la douleur se réveille dans le bas du dos.
Ce ne sont que tensions mais je peine à trouver un médecin
qui ne traite pas la douleur à coup d’injections d’analgésique
capables d’assommer un cheval.
D’ami en ami, enfin on me présente un traumato qui prête attention
à ma colonne vertébrale autrement que sur radio et table lumineuse.
Quelques séances de rééducation et on en parle plus.
Tout va bien, merci les étoiles.